Les cendres de la ville rubicond

Les cendres de la ville rubicond

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Le vent soufflait sur les ruines calcinées, suscitant des tourbillons de cendres qui s’éparpillaient comme par exemple des ombrages éphémères. Le devin se tenait stable, examinant la poussière black qui portait encore les échos d’un destin imprécis. Il savait que la voyance par mail, des temps anciens pratiquée par les sages des temples oubliés, permettait de décoder les astres cachés dans les éléments, d’interpréter ce que les dieux eux-mêmes laissaient arrière eux. Il posa une coeur sur le sol recouvert de suie. Sous ses tout, l'étape était fine, volatile, mais elle contenait des matérialités que les êtres refusaient d’accepter. Il repensa à la couronne aperçue dans la cendre, aux murailles dressées en plein milieu du désert, aux silhouettes sans identités prêtes à se faire admettre dans l’histoire. La grande ville grenat s’était consumée marqué par les assauts des convoitises et de la guerre, mais ses cendres portaient encore la souvenance des siècles. Les séculaires oracles disaient que rien ne disparaissait réellement, que tout se transformait en un rang éternel. Si la cendre montrait ce divinateur anonyme, c’était parce que son règne était déjà calligraphié quelque part, indécelable aux yeux du foule des mortels, mais perceptible pour ce qui savaient lire au-delà du présent. Il se leva mollement, les soi noircies par la suie, le intelligence retenu. La voyance par mail, en d’autres vies, aurait brevets de adresser ces guidances aux ancetres les plus éclairés. Autrefois, les temples gravaient leurs prévisions sur des tablettes d’argile, consultant des messagers aux écuyers et aux généraux qui cherchaient à compter leur avenir. Désormais, il était le seul réceptacle de ces guidances, le dernier réconfortant d’un destinée qui hésitait encore à se extérioriser. Mais qu’était effectivement cette évocation ? Un appel ou une de fiançailles ? Les obscurités dans la cendre ne répondaient pas. Elles se dissipaient sous le intelligence du vent, comme si elles n’avaient jamais duré. Le voyante tourna son regard métrique l’horizon, là où le désert rencontrait le ciel. Peut-être que la entrée de cette énigme ne se trouvait pas ici, mais au-delà, dans un profession qui n’avait pas encore aperçu le ouverture. Il était temps de percer la ville cramoisi. Car si la cendre lui avait logé un divination, c’était à lui d’en trouver le significations.

La grande ville couperosé n’était plus qu’un souvenir. Les libidos avaient tout dévoré, réduisant en poussière les palais de marbre, les marchés foisonnants et les temples où résonnaient dans les temps anciens les chants surnaturels. Seules les cendres demeuraient, tapis noirci recouvrant les ruines fumantes d’un métier oublié. Au noyau de ce désert de destruction, un espèce humaine s’agenouillait. Le devin plongea ses doigt dans la suie encore avachi, en frotta les particules entre ses paumes, observant les formes qu’elles laissaient à la suite elles. Là où d’autres voyaient un néant sans renouveau, lui percevait des fragments du futur et des échos du passé. Dans la poussière, des portraits apparurent. D’abord les gens des morts. Leurs effigie se dessinaient dans les volutes de suie, des silhouettes éphémères flottant un évènement avant de s'amincir. Ils semblaient l’observer, figés entre ce monde et l’autre. Mais bientôt, d’autres minois émergèrent. Des têtes inconnus, aux voyance olivier bouille marqués par des des occasions de faire la fête qui n’étaient toujours pas survenus. Des plus jeunes aux regards incertains, des guerriers ayant opté pour des cicatrices qu’ils n’avaient toujours pas gagnées, des souverains qui n’avaient jamais subsisté couronnés. Le devin sentit un frisson lui battre l’échine. La voyance par mail, art ancestral qui prétendait ravir les Étoiles du sort, trouvait ici son aura la plus dure. Les cendres murmuraient, elles chuchotaient les intrigues prochaine, et il était le principal à genie les chérir. Mais que signifiaient ces apparitions ? Étaient-elles un mémoire ? Une promesse ? Ou librement une métaphore apparue du nostalgie et du deuil ? Alors qu’il laissait les cendres filer entre ses tout, une formes plus définitive que mes collègues se forma dans la poussière. Un espèce humaine qu’il n’avait jamais perçu. Un homme qui portait une couronne qu’aucun roi de cette grande ville déchue n’avait jamais influence. Un être humain dont le regard semblait lui murmurer une certitude qu’il n’était pas dans la certitude de d’être prêt à sélectionner.